The limits of control

di Jim Jarmusch, 2009.

Visto a Parigi, cinema UGC Les Halles, copia nuova 35mm.

Lo so, non è onesto parlare a priori di capolavoro ogni volta che uno dei propri registi preferiti fa un film. Quindi, con uno sforzo immane, cercherò di esprimere pensieri sparsi mantenendo una parvenza di distanza.

Non è Stranger than Paradise e non è nemmeno Dead man. E‘ un film difettoso, incerto, spiazzante non per forza in senso positivo, autoreferenziale. Qualcuno, probabilmente, uscirà dalla sala con un senso di insoddisfazione o persino con una leggera e sotterranea irritazione: reazioni comprensibili, non c‘è da meravigliarsi ne‘ da sentirsi offesi. A dirla tutta, è persino complicato cercare di abbozzare un riassunto della trama.

E allora non ci proverò nemmeno.

Detto questo, ecco di seguito un breve e sparso compendio di motivi per cui vale la pena uscire di casa e recarsi velocemente nel cinema più vicino, non elencati in ordine di importanza: Stevénin che fa l‘interprete. I tre completi più uno indossati dal protagonista. John Hurt con la chitarra. I ralenti su Tilda Swinton e i due espressi. La ragazza nuda con gli occhiali di cellulosa che forse omaggia o forse, più probabilmente, prende per il culo Jean-Luc Godard e i mesti eredi di un quinquennio indimenticabile. Le musiche, comprese quelle che vengono dallo stereo. La faccia di Isaach de Bankolé mentre le ascolta seduto su un divano.

Di più - e soprattutto di più sensato - non riesco purtroppo a dire. Non ci sono scuse ne‘ valide scuole di pensiero dietro le quali mettersi al sicuro quando, pur riuscendo a riconoscere senza difficoltà tutti i difetti e le mancanze di un film, ci si scopre a sorridere di nascosto ripensando a una sequenza musicale, alla piega di una giacca, all‘espressione di un personaggio secondario o all‘inquadratura di un palazzo.

Sarà questa una definizione di amore?